A água - Poema de Domingos Paschoal Cegalla

A água 

Flui a água, flébil, flexuosa, 

em seu eterno fluxo, 

aflita por chegar 

ao final de seu curso. 

A água flui, a água lava, 

a leve água leva 

para longe as impurezas 

de nossa vida breve. 

Fluida flecha frágil, 

avança, entanto, impávida; 

lépida, atinge o alvo, 

expande-se toda em dádivas... 

Tange a água, tange o tempo 

a aguilhada da pressa. 

O tempo nunca retorna, 

a água sempre regressa... 

DOMINGOS PASCHOAL CEGALLA

Domingos Paschoal Cegalla nasceu em Santa Catarina em 1920. Foi professor e autor de dezenas de livros de português e gramática Morreu em fevereiro de 2013 no Rio de Janeiro aos 92 anos.

Porque - Poema de Sophia de Mello Breyner

Porque

Porque os outros se mascaram mas tu não

Porque os outros usam a virtude

Para comprar o que não tem perdão.

Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados

Onde germina calada a podridão.

Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem

E os seus gestos dão sempre dividendo.

Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos

E tu vais de mãos dadas com os perigos.

Porque os outros calculam mas tu não.

*Sophia de Mello Breyner Andresen foi uma das mais importantes poetisas portuguesas do século XX. Foi a primeira mulher portuguesa a receber o mais importante galardão literário da língua portuguesa, o Prémio Camões, em 1999.

Fanatismo - Poema de Florbela Espanca

Fanatismo

Minh’alma, de sonhar-te, anda perdida.

Meus olhos andam cegos de te ver.

Não és sequer razão do meu viver

Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...

Passo no mundo, meu Amor, a ler

No mist’rioso livro do teu ser

A mesma história tantas vezes lida!...

“Tudo no mundo é frágil, tudo passa...”

Quando me dizem isto, toda a graça

Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:

“Ah! podem voar mundos, morrer astros,

Que tu és como Deus: princípio e fim!...”

* Florbela Espanca, batizada como Flor Bela de Alma da Conceição Espanca, foi uma poetisa portuguesa.

Liberdade - Poema de Fernando Pessoa

Liberdade

Ai que prazer

Não cumprir um dever,

Ter um livro para ler

E não o fazer!

Ler é maçada,

Estudar é nada.

O sol doira sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,

Sem edição original.

E a brisa, essa,

De tão naturalmente matinal,

Como tem tempo não tem pressa.

Livros são papéis pintados com tinta.

Estudar é uma coisa em que está indistinta

A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quanto há bruma,

Esperar por D. Sebastião,

Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças…

Mas o melhor do mundo são as crianças,

Flores, música, o luar, e o sol, que peca

Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto

É Jesus Cristo,

Que não sabia nada de finanças

Nem consta que tivesse biblioteca…

Fernando Pessoa

Para ser grande, sê inteiro: nada - Poema de Ricardo Reis

Para ser grande, sê inteiro: nada

Para ser grande, sê inteiro: nada

Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

Brilha, porque alta vive.

*Ricardo Reis foi um heterônimo do poeta português Fernando Pessoa.

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades - Poema de Luis Vaz de Camões

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se o ser, muda-se a confiança;

Todo o mundo é composto de mudança,

Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,

Diferentes em tudo da esperança;

Do mal ficam as mágoas na lembrança,

E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,

Que já coberto foi de neve fria,

E enfim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,

Outra mudança faz de mor espanto:

Que não se muda já como soía.

Luís Vaz de Camões

MAR PORTUGUÊS - Poema de Fernando Pessoa

MAR PORTUGUÊS

Ó mar salgado, quanto do teu sal

São lágrimas de Portugal!

Por te cruzarmos, quantas mães choraram,

Quantos filhos em vão rezaram!

Quantas noivas ficaram por casar

Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena.

Quem quer passar além do Bojador

Tem que passar além da dor.

Deus ao mar o perigo e o abismo deu,

Mas nele é que espelhou o céu.

Fernando Pessoa, in Mensagem.

Beija-flor - Poema de Roseana Murray

Beija-flor

Beija-flor pequenininho

que beija a flor com carinho,

me dá um pouco de amor,

que hoje estou tão sozinho...

Beija-flor pequenininho,

é certo que não sou flor,

mas eu quero um beijinho,

que hoje estou tão sozinho...

MURRAY, Roseana. No mundo da lua.São Paulo: Paulus, 2011.

Presença - Poema de Mário Quintana

Presença

Para Lara de Lemos

É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,

teu perfil exato e que, apenas, levemente, o vento

das horas ponha um frêmito em teus cabelos...

É preciso que a tua ausência trescale

sutilmente, no ar, a trevo machucado,

folhas de alecrim desde há muito guardadas

não se sabe por quem nalgum móvel antigo...

Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela

e respirar-te, azul e luminosa, no ar.

É preciso a saudade para eu sentir

como sinto – em mim – a presença misteriosa da vida...

Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista

que nunca te pareces com o teu retrato...

E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te!

QUINTANA, Mário. Poesia completa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2006. p. 419.

O Boia-Fria (poema de Dimas Barros)

O Boia-Fria

Dimas Barros

Meu nome é Dimas Barros,

Não gosto da covardia,

sou o autor deste verso,

Contra a má democracia.

Oh! triste vida padece,

mas o governo não conhece,

O esquecido boia-fria.

Quando chega amanhecer o dia,

No começo da semana,

Segue pra sua batalha,

Colher laranja, carpir cana.

O esquecido boia-fria

Nunca tem alegria

Porque o patrão o engana.

Trabalha todos os dias,

É triste a lamentação;

Por muito que ele faça,

É difícil ter razão.

Quando espera uma melhora,

muitos dias ele chora,

Por causa da exploração.

Peço a Deus de Abraão,

E à Santa Virgem Maria,

Que tenha dó da pobreza

E da má democracia.

Isto é pra quem conhece,

E triste vida padece

O esquecido boia-fria.

(Dimas Barros - in O Mensageiro de Santo Antônio. Novembro de 1983.)

Mãe Luanda (poema de José Alberto Valente)

Mãe Luanda

José Alberto Valente

Terra vermelha, 

Cor do sangue da gente que te percorre

Nos emaranhados de que te fazes,

Livre como o curso do rio de águas amenas e calmas

Onde bebes a saudade e celebras a vida.

Bar aberto

Nas bermas da ternura do teu povo,

Em cada sorriso dos teus filhos,

Mãe de esperanças sem desgostos

Que ao teu balcão a tristeza não se bebe.

Espera-se a madrugada de olhos postos no azul

De mãos dadas com o arco-íris das monções.

Sempre minha, sempre mãe, sempre Luanda

Índio Velho (poema de Salgado Maranhão)

Índio Velho

Salgado Maranhão

Já nos tiraram o couro

e o sangue;

já nos rifaram a terra

e seus nomes santos

(deixando-na rente ao osso).

Insaciáveis, agora, trocam-nos

pelos bois.

Não, à seiva do agrobusiness!

Não, à sorte da agromorte!

Não ao tablet sem a Taba!

Geme a flora,

geme a fauna,

geme o rio de mercúrio.

Do fogo não brotam flores.

Deixem o que ainda nos resta!

O que veste o índio é a floresta.

*Salgado Maranhão é um poeta afrodescendente do Brasil.
Os seus quatorze livros incluem “Sol Sanguíneo,”
“Pelagem da Tigra,” “Palávora” e “O mapa da tribo.”

Descriação (poema de Homero Aridjis)

Descriação

Homero Aridjis

A Amazônia tornou-se a maior fogueira do mundo.

Os Alpes e os Andes fizeram-se abismos invertidos.

Os mares evaporaram-se e os olhos que olhavam os mares também.

O pássaro que cantava as quatrocentas vozes do azul

esfumou-se na árvore da vida em chamas.

Os olhos humanos foram os fossos mais profundos de todas as criaturas.

De repente, foi noite na Terra.

Um silêncio ardente envolveu tudo.

O mais órfão dos seres foi o filho do homem.

O rosto do bebê foi velho como a Lua.

Éons apagaram-se em instantes.

Em alguma parte em algum momento

o Godzilla demente e o Batman enlouquecido

agarraram-se a boladas nucleares.

Tudo foi breve.

O Apocalipse será obra do homem, e não de Deus.

Homero Aridjis é um poeta, romancista e ambientalista mexicano.
Entre seus livros estão “1492. Vida e Tempos de Juan Cabezón de Castela”.

A borboleta vermelha-preta (poema de Manuel Rui)

A borboleta vermelha-preta

Manuel Rui 

A borboleta vermelha-preta

preta-amarela

voa como ela

sabe fazer.

Voa no campo e no jardim, foge do

asfalto para o capim

e tem nos olhos um verde a mato,

cor de uma esperança

que não tem fim.

Antes do fruto que dá fartura ela

pousa na flor;

flor da semente da agricultura.

A borboleta vermelha-preta

preta-amarela

voa como ela

sabe fazer.

E mais voava a borboleta se ela soubesse

ler e escrever.

Mas que linda é a borboleta vermelha-preta

preta-amarela na flor

do fruto que dá fartura!

E que mais linda vai ficar a borboleta

nas muitas vezes,

nos doze meses

do nosso Ano da Agricultura.

Fonte: Língua Portuguesa | Angola. Manual da 3.ª Classe.

A Ilha de Luanda (poema)

A Ilha de Luanda

A Ilha de Luanda, ou Ilha do Cabo,

faz-me pensar nos seus coqueiros

nos seus parques florestais,

nas suas casas

e nas suas tradições.

Faz-me pensar

nos pescadores lançadores de redes

nas peixeiras e suas vestes

Ilha de Luanda,

com suas praias

e a Kianda.

Fonte: Língua Portuguesa | Angola. Manual da 3.ª Classe. 

Regresso (poema de Alda Lara)

Regresso

Alda Lara

Quando eu voltar,

que se alongue sobre o mar,

o meu canto ao Creador!

Porque me deu, vida e amor,

para voltar…

Voltar…

Ver de novo baloiçar

a fronde magestosa das palmeiras

que as derradeiras horas do dia,

circundam de magia…

Regressar…

Poder de novo respirar,

(oh!…minha terra!…)

aquele odor escaldante

que o humus vivificante

do teu solo encerra!

Embriagar

uma vez mais o olhar,

numa alegria selvagem,

com o tom da tua paisagem,

que o sol,

a dardejar calor,

transforma num inferno de cor…

Não mais o pregão das varinas,

nem o ar monotono, igual,

do casario plano…

Hei-de ver outra vez as casuarinas

a debruar o oceano…

Não mais o agitar fremente

de uma cidade em convulsão…

não mais esta visão,

nem o crepitar mordente

destes ruidos…

os meus sentidos

anseiam pela paz das noites tropicais

em que o ar parece mudo,

e o silêncio envolve tudo

Sede…Tenho sede dos crepusculos africanos,

todos os dias iguais, e sempre belos,

de tons quasi irreais…

Saudade…Tenho saudade

do horizonte sem barreiras…,

das calemas traiçõeiras,

das cheias alucinadas…

Saudade das batucadas

que eu nunca via

mas pressentia

em cada hora,

soando pelos longes, noites fora!…

Sim! Eu hei-de voltar,

tenho de voltar,

não há nada que mo impeça.

Com que prazer

hei-de esquecer

toda esta luta insana…

que em frente está a terra angolana,

a prometer o mundo

a quem regressa…

Ah! quando eu voltar…

Hão-de as acacias rubras,

a sangrar

numa verbena sem fim,

florir só para mim!…

E o sol esplendoroso e quente,

o sol ardente,

há-de gritar na apoteose do poente,

o meu prazer sem lei…

A minha alegria enorme de poder

enfim dizer:

Voltei!…

Biografia:

Alda Lara (1930 – 1962).

Alda Lara é natural de Benguela, onde nasceu em 1930. Cursou Medicina. Dedicou-se à poesia. Morreu em Cambambe (Angola), aos 33 anos de idade.

Velhas florestas de agora (poema de Fernando Sylvan)

VELHAS FLORESTAS DE AGORA

Fernando Sylvan

Eu tinha uma floresta

quando era pequenino.

Ela era na montanha

no alto lá dos altos.

As florestas serviam

para todos brincarmos.

Espécie de poesia

de árvores e bichos:

o perfume do sândalo

a paz da casuarina

a flor do cafeeiro

a altura dos coqueiros

a cor da bananeira

o estilo dos bambus

os laços dos cipós

o riso dos macacos

o salto dos veados

o canto dos loricos.

As florestas serviam

para todos brincarmos.

Mas não era verdade.

Ilusão de meninos.

As florestas serviam

desde séculos e séculos

como templo sagrado

de rezar liberdade.

Nossos pais e avós

nas florestas secretas

iam gritar sua revolta

e rezar liberdade.

E escreviam no chão

e escreviam nas pedras

e escreviam nas árvores

contra o seu opressor

as palavras precisas

de rezar liberdade.

E ainda servem agora

a heróis guerrilheiros

como templo sagrado

de rezar liberdade!

Fonte: livro "Enterrem meu coração no Ramelau – Poesia de Timor-Leste".

Oh! Liberdade! (poema de Xanana Gusmão)

Oh! Liberdade!

Xanana Gusmão

Se eu pudesse pelas frias manhãs

acordar tiritando

fustigado pela ventania

que me abre a cortina do céu

e ver, do cimo dos meus montes,

o quadro roxo

de um perturbado nascer do sol

a leste de Timor

Se eu pudesse

pelos tórridos sóis

cavalgar embevecido

de encontro a mim mesmo

nas serenas planícies do capim

e sentir o cheiro de animais

bebendo das nascentes

que murmurariam no ar

lendas de Timor

Se eu pudesse

pelas tardes de calma

sentir o cansaço

da natureza sensual

espreguiçando-se no seu suor

e ouvir contar as canseiras

sob os risos

das crianças nuas e descalças

de todo o Timor

Se eu pudesse

ao entardecer das ondas

caminhar pela areia

entregue a mim mesmo

no enlevo molhado da brisa

e tocar a imensidão do mar

num sopro da alma

que permita meditar o futuro

da ilha de Timor

Se eu pudesse

ao cantar dos grilos

falar para a lua

pelas janelas da noite

e contar-lhe romances do povo

a união inviolável dos corpos

para criar filhos

e ensinar-lhes a crescer e a amar

a Pátria Timor!

Com Ruy Cinatti, em Timor (poema de Albano Martins)

Com Ruy Cinatti, em Timor

Dili-Timor, dor sempre esquecida,

tão presente dor.

Ruy Cinatti

Talvez Ruy Cinatti

esteja agora em Dili

com um ramo

de flores

na mão - um ramo

de lágrimas. Os mortos

nunca repousam quando

os que amaram sofrem,

choram, feridos

na medula.

Um dia, o sol

virá mais cedo para enxugar

as lágrimas

e o luto, e do chão

empapado de sangue brotará

uma espiga vermelha. A espiga

da alegria.

Albano Martins

(in «Cástalia e Outros Poemas»,

Campo das Letras, 2001)

Menino de Timor (poema de Jorge Barros Duarte)

Menino de Timor

Jorge Barros Duarte

Menino de Timor, estás triste?!...

Porquê?!... - Não tenho com quem brincar!

Nem com quem!... Já nem posso falar!...

A minha terra correste e viste

Como só há silêncio e tristeza!...

Assim é na palhota que habito!...

Já nem oiço na várzea um só grito!...

Só vejo gente que chora e reza!...

Que saudade que eu tenho dos jogos

Da minha aldeia agora deserta!...

O "La'o-rai", que a memória esperta,

Co'as pocinhas na terra, ora a fogos

Mil sujeita!... O "caleic" também era

jogo apreciado da pequenada:

"Hana-caleic"!... de tudo já nada

Resta agora!... Só vejo essa fera

De garra adunca e dente aguçado

A rugir tão feroz que ninguém

A doma já, pois tem medo não tem

De um povo à fome, sem horta ou gado!...

Menino, sou, mas sofro já tanto

Como se fora de muita idade

E co'a alma cheia só de maldade!...

Jesus, tem pena deste meu pranto!...

Jesus Menino, dá-me alegria!...

Se na minha terra é tudo tão triste!...

Gente tão má neste mundo existe?!...

Coisas assim tão ruins?!... Não sabia!...